a Valeria y su decisión de partir

“Y cierras los ojos y ves todo el mar en Primavera”

Charly García, Viernes 3 a.m

Habría que despedirse, dijo

Pero no lo escuchamos

Hacía tiempo que no decía nada, y repitió:

“Habría que despedirse”.

El periodista y el padre ya no lo escuchaban

Justo a él que siempre tuvo oídos

para todos.

Entonces

El poeta se levantó de su silla

y ensayó

una despedida:

“Qué color se habrá cruzado por tu mirada

cuando se te iba la vida,

Qué dolor te habrá impulsado a irte

por bastidores y desiertos blancos.

La noticia de tu muerte hablaba

de tu solitaria vida sin descendencia,

y ni una línea sobre tu sangre derramada

al óleo

por la tela blanca,

nada sobre tus pobres pinturas huérfanas.

A ese cielo que no es celeste

sino de todos colores

como supiste decir

te habrás ido,

a volar como Frida de tanto dolor

a expandirte como la flor blanca de

O´Keffe.

A simplemente partir, claro.

Adiós

Pintora

que encuentres paz

como en La Noche Estrellada

de Vincent.

Aquí brindaremos

con el rojo vino

de cepa triste

para la ocasión,

para cantar 

porque alguien se fue

tan lejos como a la

Muerte”.

SONESTOS

I

Tu estrella de rock
ya cayó del cielo
y se estrelló
en su charco.

El tiempo te demuestra que se fue tu tiempo
se seca tu garganta
y el aguardiante te increpa.

Puedo sentarme a hacerlo
y será cada vez peor
que busque sentidos
hondos pensamientos.

Me tienes en la palma
perdido por ríos
de destinos.

Tu dolor madre parió
en soledad
y el llanto acompaña
los días.

No tengas miedo cuando llegue tarde
a tu Aniversario
prenderé más velas que en mi entierro.

Deja que el espejo se arrugue
como tierra seca
y tu piel de cristal
se refracte.

Estoy escondido en la caverna
manchando la pared
con mis manos.

Espera que el frío
le de forma a tu aliento
en la esquina
donde ladro y me persigo.

Escucho tus pasos
veo las huellas
pero no sé tu nombre.

someto mi sombra al destierro
a errar su suerte negra
en otro bar
en otro barrio.

II

Pensamientos enlatados
a la hora de la cena
para dos

espero que mi pata de conejo
sea tan veloz y desbordante
como una liebre acechada
por la zorra y su inteligencia.

Pierdo gotas de sudor
entre sueños
que no recuerdo

me reconocerías si te dijera que pasé los 30
y sigo vivo
desprendiéndome del todo a la nada
velozmente.

Marco y remarco
invierto mi tiempo
en un papel que me consume

asume el rol
apúntame desde el foso
me perdí de nuevo
no sé la letra otra vez.

Es la cita
para mostrar
la flor en el Ojal

que importa depués
antes de qué
sea lo que fuere
no hubo nada.

Ahora estamos
recordando
por qué fuimos

III

Se te ocurrió alguna vez
el remitente
para la postal
al paraíso

Ausente
faltaste al nacimiento
del saúco

hierve las raíces de la hierva
bebe a sorbos
el cárdamo
traba tu lengua.

Tres
Tristes
Treguas

sopla el fuego negro
del caucho que enferma
los pulmones
y enrojece lo blanco del ojo.

Testigo falso
cargando el ataúd
vacío

la plata que compra
la placa con tu nombre
dice que no eres
animal.

Y la noche te convierte
y te devuelve desnudo
al alba

nada esperes
del poeta
y su daga
plateada.

Sangre de tu sangre
ya pronto
arderá.

IV

Cuerpo enfermo que camina
los pasillos incansablemente
sueña la cura

ahora viene esta tormenta
de arena
sobre todos los recuerdos
de verano.

Siguió de cerca
el viaje
en vilo

mientras el mundo
hace que gira
y nada nuevo pasa
en el firmamento.

Espera
a que crezca
la hierba buena.

Estrategia

Hacía tiempo que aquí
no pasaba más que lo viejo escrito
la muerte y otras yerbas
pospusieron
metáforas
y la
metástasis
del tiempo
aletarga
el verso.

Fin de otro año

Entró y
pidió un
Joni Mitchell
on the rock
y de un sorbo
empezó a reír
de los demás
de si
de mi
del coro de intolerantes
detrás de la columna.

Palabras para Mariano Ferreyra

“... Y sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo
cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte
del mundo”
Ernesto Che Guevara

I

Brutal. El editor huele la hoja recién impresa con su nariz torcida y tacha la palabra brutal. ¿Qué hubieras escrito si además de pegarle un tiro, le hubieran pegado catorce palazos en la cabeza? No respondí. Ensañamiento, tal vez, pero no se lo dije. Me quedó claro que para su calvo razonamiento, el asesinato de un pibe de 23 años de una simple bala de plomo, no es brutal; que una señora de 63 años reciba una sencilla bala de plomo en su nuca y quede hemipléjica, no es brutal. Y ahí estaba yo intentando contar el asesinato de Mariano en un recuadrito chiquito, porque en la cabeza (nota principal) iba una nota sobre un burócrata sindical, un gordo, un muchacho peronista que intenta desplazar a su colega de la CGT, donde los asesinos de Mariano se siguen sentando con sus culos gordos para perpetuarse.

II

Brutal, porque como diría mi abuela
tenía toda una vida por delante
Brutal, porque era un pibe luchando
contra la maquinaria de muerte
Brutal, porque la cana de mierda
facilitó su crimen
Brutal, porque sus ojos negros
se volvieron blancos
Brutal, porque el llanto de sus compañeros
suena en mi casa
Brutal, porque era un socialista
solidario con los explotados
Brutal, porque quedó un vacío gris plomo
por el barrio de Barracas
Brutal, porque su corazón se detuvo hoy
pero hace un año, injustamente
Brutal, como todo crimen contra
la humanidad
Brutal.

III

A Mariano Ferreyra lo asesinó un grupo de mercenarios a sueldo, barrabravas al servicio de los sindicalistas que se llenan los bolsillos y la boca con la palabra trabajador, pero que desprecian la vida que deja un hombre, las miles de mujeres, que trabajan por un magro sueldo. Pero que desprecian más al que los enfrenta, al punto tal de pagarle a alguien para asesinarte, Mariano.
El sol hoy está bien alto como hace un año cuando cerca de las vías caía tu joven cuerpo. Tu rostro hoy es bandera. Y las lágrimas me las guardo. Y la bronca la mastico. Y camino como en cada marcha viendo los miles de rostros que balbucean tu nombre, buscando justicia, buscando cambiar un poco este mundo también lleno de bestias que asesinan, o que sentadas en su sillón consideran que el asesinato de un joven de 23 años, no es brutal.
Mariano presente, ahora y siempre.

Cueva

en la oscura piedra
rojas
negras
fuego
animales
manos en la piedra
lanzas
mujer
sangre
nacimiento.

Cuento

La gitana descifra las líneas de la palma
siniestra
lee y arma un conjuro con la verde hoja
de un árbol
dice las palabras
María
mis males va nombrando
los desamores
y algún desencuentro

-No tengas miedo
No me interesa tu dinero-.

San José

33 mineros atrapados a 700 metros
bien en lo profundo de la tierra escriben:
que estamos bien en lo profundo
de la tierra
pero la verdad es que ni Julio Verne
pudo escribir semejante tragedia.
Nos quieren adelantar el final del cuento
Saldrán para Navidad
y agradecerán a Dios
que hasta allí abajo a 700 metros
no llega.
No calienta el sol el refugio
las entrañas de la tierra negra
donde duermen 33 mineros chilenos.
Unas sondas salvadoras de la NASA
y el ayuno de las carpas
desveladas de pensar:
en qué sueñan 33 hombres mineros
sueñan que al salir el mundo será
otro distinto del que transcurre
ahora
que no pasa nada ante la mirada en
un trazo de tinta que dice que No
todo será igual o peor y distinto.
Y más triste
será el mundo si 33 mineros
no salen de las entrañas de la tierra
con la furia del nacimiento
con la rabia de otro parto en edad
madura.
Y se organiza la venganza que como
en toda obra no puede faltar
contra los que los enterraron vivos
dinamita contra los que los quieren sacar por unos tubos
y contra la NASA desde luego.

La gran ballena del mundo
tiene a 33 hombres en su
panza
al otro lado de la cordillera de los Andes
a 700 metros de profundidad
donde no se siente el mar.

Ella

Estuvo cerca
Pasó
Dejó su estela fría
Maldijo
Caminó pasillos
Esperó horas
Desesperó
Amaneció transpirada
pero fría
Buscó en la historia
entre algodones
y jeringas
Espantó palomas
y gatos
que no se le acercaban
No durmió
No duerme
Pregunta
y se responde
No se impresionó
con sangre alguna
ni hematoma
Hurgó en los sueños
narcotizados
y a horario
Dejó la guardia
fue a terapia
y sació su sed
Recién entonces
Descansó.

No siempre

No amanece no se interrumpe el sueño
todo sigue no se interrumpe no amanece
se desesperan los pájaros No cantan
ocultos en las ramas esperan
que la niebla no trepe
sus vientres
sus corazones
anhelan el fuego
Rastro extinto
Ausencia
estrella de todos los horizontes
perdida
lejana a todos no se enciende
no se fuga no muere no amanece
No.

20 de julio

Mi amigo es un cadáver
Quienes lo conocen no se espantan
cuando se cruzan por las calles con su consumido
rostro
su sonrisa sin dientes
o al estrechar sus manos
negras quemadas con la
tierra sucia de la pipa.

Muerto en vida y sin preocupaciones
celebra junto con otros cadáveres
escondiéndose de aquellos que apestan a vida
beben hasta el hartazgo
fumando cantando
con la perdida mirada.

Duermen de vez en cuando o
casi nunca
jamás almuerzan y parecen
haber olvidado la última cena.

La otra noche sintió temor
Una gota recorrió su mejilla
pero por suerte no fue lágrima.

Alguien le había advertido.
Y en aquel rincón del cuarto
se dio cuenta
que era su último rastro de sudor
de agua salada
ese cuerpo
no le pertenecía.

Para que bailen los osos

Cuando comienzan a cantar de Madrugada
en el instante que la Música termina
y nada más puede sonar Ni orquestas
o guitarras eléctricas Tan sólo la respiración
de una larga noche que no abandona
por más que la claridad insista
Ella se acomoda entre las sábanas
con sus pies helados sobre la cabeza
Calma el pulso acelerado
No hay sueño No hay nada de madrugada
hora difícil cuando todos duermen
todos descansan pero aquí no
todos nos desesperamos
y la ventana
luz candente.

Escribo sin ver la sangre en las calles

la Masacre se lleva adelante
en Gaza
el Estado Israel mata
bombardea
saquea
tortura con su yanqui hermano negro electo
de apellido muslmán
tortura y bombardea.

Mi café se quema cuándo
la Masacre se lleva adelante
Ahora
la Civilización
mira hacia Dónde
y nuestro gobierno y tantos otros
gobiernos

Nosotros y nuestro
sentimiento ante la Muerte.

la Masacre
Israel su Estado
Sionismo y Muerte.

Y qué puedo si nadie
es nada y voz
y voces
no encienden un Kassam
Katiusha
Una ayuda
algo
para matar un soldado
destripar un tanque
bajarles un F-16
reventarles Mc Donell Douglas
y sembrarles de minas su
horizonte sus pasos
y sus huellas
cazabobos y
trampas en sus coutries
y 4X4 y hasta en el cuello
de sus Rotwailler rabiosos de pedigree

y escupirles el rostro
a sus defensores y a los
que desconocen que aquí
nada digo
y qué no importa
la Masacre
tortura
la Muerte
con olor oro petróleo
a estrategia GEO
mortífera

a la Muerte
le respondemos

Honderazos
con fuego
con este misil casero a su vértebra
a su living room
y que reviente
te reviente
vuele tu Estado
de Muerte.

!Vengaremos la sangre!

!Vengaremos la sangre
los niños las madres!

!los niños las madres vengaremos
vengaremos la sangre!

!vengaremos hermanos!

QUIÉN

El Hombre que sostiene el
Mundo
su espalda que
soporta edificios y postes de Luz
pérgolas y paradas de autobús
sin esperar nada
ni a nadie en largas noches heladas
o bajo el mismo cielo estrellado
saboreando el humo o el olor a esquina
donde su delgada figura
sostiene el Mundo
ante la mirada incrédula de los que pasan.

Desdén porteño

Puedo descender por los cables que atraviesn
las calles
O imaginar las tragedias en las ventanas
de edificios
O inhalar el humo que se mueve entre
las personas
O dejar que las sirenas y motores saturen
mi humor

Pero no es mi ciudad esa metrópoli sangrienta.

El centro de los cines y juegos hoy
enmaraña el paso
Transeúnte dormido en la basura y
los fierros
Ni tu periférico sueño se eleva tranquilo

Pero no es mi ciudad.

Y si tuviera que diseñarla de nuevo y
los arquitectos la derrumben
Y los obreros la pongan de pie
Sólo serían versos desde la terraza
a la nada
como el pedido de pan del preso
desde su ventana

esa metrópoli sangrienta.

I y II

Desarma el Monoblock entero
cárgalo
sobre la fría espalda
En los bolsillos las ventanas corredizas
las puertas
los pallieres con sus juegos
El Descanso
Las escaleras y los números
Las Puertas
A B C D
El incinerador con vista panorámica
la basura aspirada
tragada por las calles de soldados y
fragatas
el Barrio
la Aldea
la Comarca
el Mundo.

LAS ARMAS Y PALABRAS

-Es intenso el dolor en mi cabeza-
-Y qué siente tu cabeza-
-Callen al niño-
-Qué le hacen al niño que llora y llora-
-Hace horas que me duele el pecho también-
-Es que hace horas que escucho llorar tras los muros-
-Los vecinos han muerto-
-Y se han olvidado del llanto-
-No. El niño es quien llora-
-De todos los medios de control, olvidar un llanto entre muros
es el más asesino de los métodos-
-Cuando me lleven, llorarás-
-Y quién lo hará cuando me estén llevando-
-Alguien buscará tu rostro-
-Quizás sean décadas sin encontrarnos-
-Donde escondan nuestros cuerpos no esconderán
las Armas y Palabras para enfrentarlos.-

TANGO 08

La postal del Barrio siempre
el Gordo del bandondeón que siempre
vuelve
el flaco que deambula con un paddlewatch
a la venta
Original
buscando vento para huir en busca de témpanos
de la Perito.

La Inundación
donde los edificios se elevan
Los pasillos que recorren las figuras
que se esconden tras el humo por las venas
Las paredes marcadas por las Balas
del dolor
El dolor cuando el Sol quema.

40 Años no es nada

No puedo más que tragar todas estas
lágrimas absurdas de rabia
de tu imagen eterna
asesinada a balazos en una vieja
escuela

En los 80 cuando vi la luz y
en los 90 las utopías seguían siendo
masacradas silenciadas
inventando sepulcros para almas sin santuario.

Nunca tuve una remera con tu eterna
mirada
pero estuve en las selvas de tus diarios
y palabras
buscando la fuerza de esta juventud
bastardeada.

La voz de este poema habla
de la triste impotencia de no poder matar
al que oprime reprime y reprime
con el disfraz de carnaval electoral
bajo tu estrella.

Y hoy que hace 40 años te fusilan
todo es fusilamiento en masa
en irak o pakistan afganistán
y en esta miseria progre
que busca manosearte
como un producto canjeable
que se puede comerciar.

Hoy que ya no existen comandantes
que te nombran para olvidarte

es sólo un poema más que busca a
Victoria Siempre
como la única forma posible de un
Hasta Siempre.

Mendigo relato

La manera repentina en la que pasan las cosas, de la intensa Forma como son
Obligan a trazar una línea recta, que es la distancia entre dos puntos, proporcional
con lo opuesto, la Ausencia.

Ese espacio puede estar, suele estar, cargado de inquietudes vanales
que sin embargo conducen a un Relato sobre Vos o sobre cualquier
otra cosa.

Al otro lado del Río es el mismo Sol
Acá en la plaza es Nuestro y de las palomas y del Mendigo recostado en el banco
sin Realismo

Fuma y sostiene su cabeza con la mano derecha, el codo sobre la madera
Verde del banco, levanta su mirada y su barba se desprende
nieve
y ceniza.

"Nuestras Fortalezas serán los patios interiores"

I
La cruel melancolía
extraño tus lenguas
mi sufrimiento erecto
rojo

Es la palidez
que encuentra compases
desérticos en las Formas

Rondas y rondas
tal vez danza
o evocación del Misterio
y dolor

encuentro sólo tres preguntas necesarias
sin necesidad de formular

Formularlas
Negarlas
como principio
del Aire al Aire
sólo un gemido de las paredes
de los vecinos ardientes
sin luz
sin agua
doliéndose hasta acabarse
los gritos rutinarios
desnudarse
y despedirse para ser
explotados

Nuestra mayor tragedia
desde la muerte de nuestro Señor

Todopoderoso con sus fantasías
y mandamientos

y tan sólo tres preguntas
de una triste Trinidad
Tigre

Sin tus rayas qué harás.


II

Entre tus globos de colores
los Rojos siempre son
los que recuerdo primero
como una puntada
Explosión
aire que se Abre al aire del globo
que ahora cuelga como gota
Un hilo blanco no lo deja
escapar.
Si hubo una Fiesta
Si hubo un entierro
una desaparición
Quién sabe
Claro que todos ya se han ido.

III

Una ausencia en la melodía

-Fin del Preludio-

Drama:
La Mujer su Vestido la Luna
el Río
la sangre.

pero es la sangre del poeta
que muere en la primer Escena.

El Sastre el Perito Mercante
el Marinero
sin drama beben sus porrones
en la mesa las botellas crujen
como campanas
Es la noche contra las mañanas
que delatan miradas que ocultan
señas al parpadear.

Ojo derecho parpadea sin parar
angustia.
Ojo izquierdo un parpadeo
quiebra el silencio
devela oculto un sonido.

La palabra Antes de la muerte
o el instante inicial de vida
instinto de verbo
imposible de conjugar

Grito.

FRAGMENTO

Desarmas palabras Rompes la cabeza
y se arma el Rompecabezas de
Quinientas Palabras que no son Rima
o Soneto sino Proza desencajada
en Quinientas cosas que No pero
Que sin Embargo o algún que otro
Lamento dice sin llegar a Canto
Aunque sea Rodado
o Salmo desesperado y sin
Moraleja (ese ratón despiadado)
Qué debemos Encontrar.

Alharaca

Solo es posible recordar

lo que está en papel

o evocar

se pierde La memoria

no es épica o délfica

No es posible si no la atraviesa

lo oscuro del pensamiento

escrito como trágica

representación de una farsa

que quizás se vuelva ceniza

o Miedo.

Luna Palestina bañada de sangre

-No se quién es-
-Yo tampoco oigo nada de Nada-
-Sirenas sirenas sirenas-
-Esta Kuffiah es de mi padre y la Sangre no me deja ver su rostro-
-Es un zumbido aterrador-
-Dónde están los niños y sus madres-
-Aquel brazo que aún sostiene un fusil, será de mi hermano-
-Es posible qué a los doce años se sostenga un fusil-
-Se sostiene se apunta y se dispara-

ANÓNIMOS

__________

a

oír el fuego consumirse entregado al húmedo vacío

que no arde

por no saberse despedir de la tormenta.

Eran miradas que se deshacían en la contemplación

que ya no encuentra

refugio para las lágrimas que se oscurecían en la piedra.

Fue un sitio

hoy ausencia.

hasta la tierra parece estar cediendo a l os sonidos

que zumban

perturbando el silencio que no podrá volver

por temor al encuentro de formas arrancadas al olvido.

Fue un sitio

el que no encontró consuelo entre tanto hambre de presencias

que pisen sientan el rincón del presente

hoy ausencia.

____________

Versos huérfanos pertenecen libres

a ellos mismos

Y los llevará un viento

hablarán

al oído

Dejarán desnudarse mas

Desnudarán miradas

Hasta las lágrimas

viajarán con el tiempo

en el tiempo

se quedarán, se perderán

y no morirán Se vestirán de muerte.

___________________________

Una pregunta para

atravesar la luz

la lluvia

y el desierto

Dejar en el aire El por qué del viento

Sembrar en la ribera Dónde va el río y su aroma

Ser sombra

Y cuándo volver

Para no encontrar respuesta

______________________

Encontrar la voz del trueno

que desaparece en destellos

!Que quiebre el letargo!

después vendrá la luz

Si el camino no es claro

las sombras nos dan la mano

!Que despierte la sed!

que aquí duermen los desiertos.

_______________________

Oscurece y no es posible la palabra

y es inevitable

transcurre

y no acontece la palabra Ocaso

y no hay posible transcurrir sin palabra

y es inevitable.

___________

Bailarina Decapitada

Construcción del poema

No es una liebre escapando
sino una expresión de velocidad
Frágil a las balas
A la rueda de un cavriolet
Azul
A los dientes del predador
Es esa clase de emoción
de la cual huir.

un mondrian

P
o
r
é
l
y
n
a
d
i
e

mas Todo Alrededor Estaba Gris

Por su retórica sentimental y de

Á

n

g

u

l

o

s

r

e

c

t

o

s

.

Instrucciones para el buen uso de La Letra

Escribir en Letra imprenta
utilizando minúsculas
y Mayúsculas Poesía necesaria.

Escribir en Letra cursiva
cuentos
y Narraciones Extraordinarias
o No.

Evitar la Novela y la Autobiografía.

Permanecer en silencio lo requiera
o no la ocasión
el Pez por la boca muere.

Prácticas orales y oraciones piadosas para niñas y niños

I

algo demasiado sumergido en el sueño
como si fuera parte de un encantamiento de
un cuento para hacer dormir
para despertar algo demasiado sumergido
en el sueño

la celebración de la noche

llanto
para no dormir
para que sientas el lácteo sabor
en tu lengua rosada
miedo a la oscuridad
de la noche y
su celebración.

II

SE

fue un mal Sueño
un mal Despertar
un mal Día
un mal Respirar
un mal Anterior
es.